Hace unas semanas vio la luz una nueva tienda de venta de libros online, llamado +cultura. El proyecto se inició en junio aunque es ahora cuando se está promocionando.
En esta web podéis encontrar ejemplares de todo tipo: novelas, comics, ensayos, cocina, filosofía, infantiles, poesía... Incluso es posible encontrar libros de texto, tanto a nivel escolar como manuales universitarios.
El fondo editorial consta de más de 7000 páginas, con autores nacionales e internacionales y precios que parten desde los 3 euros. De todas formas, si no encontráis el título que os interesa, es posible solicitarlo.
De esta página hay que destacar su sencillez. La búsqueda de un libro concreto se puede realizar por autor, palabras clave del título o, si lo tenemos, ISBN y la visualización de los detalles es muy clara. La compra se realiza rellenando un simple cuestionario con nuestros datos, forma de envío y forma de pago.
Una de las opciones de envío, que personalmente me encanta y no suele estar disponible, es la recogida en tienda. Me permite realizar la compra cuando tengo tiempo, asegurarme el producto e ir a buscarlo "a tiro hecho". Es cómodo y rápido. En el caso de +cultura, la tienda física se encuentra en Getafe (Madrid). Lógicamente al utilizar esta opción no se cobran gastos de envío.
Los que no vivan cerca de esta localidad pueden escoger cualquier otra opción al realizar la compra (contra reembolso, paquete postal o recogida en Correos). Según la opción elegida, los gastos de envío van desde 0.50 euros hasta los 5 habituales.
Hace unos días Rosa Magaña, la dueña de la tienda, ha sido nombrada Emprendedora de Enero, podéis leer aquí una entrevista con motivo del premio. Desde aquí mis felicitaciones y mucha suerte con el proyecto.
Hace unos días alguien me recordaba las visitas teatralizadas que el Ayuntamiento de Madrid hace por el Barrio de las Letras. Es una propuesta curiosa para conocer un barrio por el que seguro que todo madrileño ha pasado alguna vez, porque ¿cuántas veces nos fijamos en los edificios de las calles por las que pasamos?
El barrio está formado por la zona comprendida entre las calles Atocha, Pza. de Jacinto Benavente, de la Cruz, Pza. de Canalejas, Carrera de San Jerónimo, Pza. de las Cortes, Pza. de Cánovas del Castillo y Pº del Prado.
Tres grandes museos se encuentran en esta zona: El Prado, el museo de arte moderno Reina Sofía y la colección Thyssen-Bornemisza, además de la sala de exposiciones Caixa Forum, con su jardín vertical.
Pero el barrio de las Letras, o de los poetas, recibe este nombre porque allí vivieron los poetas y dramaturgos más importantes de la España del Siglo Oro, y fue punto de celebración de actos culturales.
Aquí se encuentra el Teatro Clásico Español, que se alza en el antiguo corral de comedias del Príncipe o de la Pacheca. Parte de los edificios de esta zona fueron construidos como corralas, y algunos de ellos se utilizaron para la representación de obras teatrales, como en este caso (admitía unas 800 personas como público, entre de pie y sentados). Hablamos de mediados del siglo XVI. Un siglo más tarde el ayuntamiento lo convertía en teatro municipal y así ha continuado hasta nuestros días, tras numerosas reformas, incendios y reconstrucciones.
Varios escritores vivieron en esta zona. Podréis encontrar la casa museo de Lope de Vega (que está, irónicamente, en la calle Cervantes), la casa donde murió Cervantes (se entraba por la calle León) y el Convento de san Ildefonso de las Trinitarias Descalzas (donde fue enterrado, aunque su cuerpo se terminó perdiendo unos años después) o donde vivieron Góngora y Quevedo (demasiado cerca, demasiadas disputas) o Bécquer (también se encuentra la iglesia .Todas estas casas son interesantes simplemente por su construcción, son del siglo XV y XVI, y por su importancia cultural se encuentran muy bien conservadas y en algunos casos son visitables.
Y además de sus domicilios, en el barrio están también algunos de los edificios donde trabajaban. En la Plaza Matutes se encuentra el edificio en el que estaba situada la imprenta del periódico El Imparcial, donde trabajó Gustavo Adolfo Bécquer. Y un poco más allá la imprenta donde se publicó la primera edición de El Quijote.
Estos son los edificios principales, aunque por el barrio han pasado a lo largo de los siglos personajes importantes como Leandro Fernández de Moratín, Ramón y Cajal, Canalejas, Ramón del Valle-Inclán o Agustín de Rojas, y es donde nació oficialmente el romanticismo, de la mano de Larra y Espronceda.
También están situados en estas calles el Ateneo (lugar de encuentro y difusión de las ciencias, las letras y las artes), el Cine Doré (sala de exhibiciones de la Filmoteca Española) y uno de los mercadillos culturales más importantes de nuestro país: la Cuesta de Moyano (que termina en una de las entradas del Parque de Retiro, que no es cultural en sí, pero que merece la pena conocer si aún no se conoce).
El barrio de las Letras es una zona peatonal desde 2008, así que es un sitio perfecto para pasar una tarde. En la página de Homo Hominis Sacra Res podéis descargar un plano en din a-4 con los principales edificios que ver, para que podáis pasear por sus calles y no perder detalle. Y de paso, podréis tomaros unas tapitas o unas copas, porque es una de las más conocidas zona de marcha de la capital.
Más información
http://www.barrioletras.com
http://www.esmadrid.com/es/portal.do?IDR=472&TR=C
(Alfombra, puerta, rampa...)
¿Por qué me lamento después de conquistarla?
Porque la gracia vestal de su espíritu
Me incita incansable a perseguirla,
Y ella, como un espectro, elude mis abrazos;
Tan intensa es su femineidad que verla
Es como besar la mano de una Reina,
Caricia que no conforma ninguna familiaridad;
Sino que marca la justa altura
A la que puede aspirar la negligencia,
Así como las damas humildes hostigan
La gracia que confunden con imprudencia;
Entonces ella con cálidos favores alimenta
La lealtad de un amor tan grande
Que allí la presunción jamás se diferencia
En el acto o la palabra,
Tan humildes como la mujer humilde puede ser,
Sus modales al llamarme Señor
Me recuerdan la intensa cortesía;
Y no menos el consentimiento de su voluntad
Que mi orgullo herido afectó,
Pero aquel noble estilo todavía
La impulsa a un inalcanzable desierto;
Mientras recuerdo su risa y su aliento,
Recuerdo que cuando todo está ganado
Aún podemos preguntar,
Reflejar la luz de la nieve sin esperanzas
Que brilla en el éter de su virginidad,
Porque, aunque libre de otros templos,
Conservo este santuario bajo los cielos;
Ya que, en definitiva,
Ella nunca podrá ser mía.
Gracias a SoyPlastic he descubierto este video que creo que os gustará, por lo curioso del asunto. Recoge el modo en que se elaboraban los libros a mediados del siglo pasado, una labor totalmente manual y bastante lenta. En el vídeo podréis ver todo el proceso, desde la preparación de los tipos hasta la encuadernación.
Imaginad el tiempo que se podría tardar en montar los libros o las enciclopedias de varios tomos que todos nuestros padres han tenido en casa, y la minuciosidad con la que se tendría que trabajar para evitar errores...
Y de la misma época, otra vídeo sobre el trabajo de cajista, que se encargaba de componer el texto a mano. Este video sale de la página de Prelinger Archives ¡Qué paciencia!
Ambos vídeos están en inglés y en blanco y negro, como es normal, pero aunque no lleguéis a entender las explicaciones las imágenes son alucinantes. Pensad en lo que podríamos tardar ahora en hacer lo mismo gracias a las nuevas tecnologías, apenas unos minutos en maquetar algo que hace unos años se tardarían meses.
Lo se, lo se, es puro marketing y el día de los enamorados debería ser todos los días del año, pero he visto la foto y no he podido evitarlo...
(Del Tumblr de Barbijaputa)
Me tomo esta semana de vacaciones. El próximo lunes nos vemos y ya, del tirón hasta después del verano!
Las tostadas salieron volando, ajenas a mi hambre y a mi asombro. Saltaron de la tostadora, marchándose acto seguido por la ventana. Yo, embobado con el cuchillo de la mantequilla en la mano, me quedé un rato allí, en la misma posición, como si esperara a que volviesen, o como si Maite me fuera a despertar con su codazo habitual.
Nada de eso pasó.
Maite ya no estaba, las tostadas tampoco. Ambas me dejaron el corazón y el estomago con sentido de desalojo.
Resumen de la editorial: "Un conmovedor relato de una mujer francesa, de buena familia, licenciada en dirección de empresas, que narra su evolución vital a través de las relaciones sexuales que va teniendo: con los sepultureros de un cementerio, con un árabe “muy aficionado” a la Coca-Cola, con un policía sin escrúpulos, con desconocidos en lugares imprevistos... Multitud de vivencias que asume con la máxima libertad que tiene cualquier persona: la que uno se concede a si mismo y no la que se ve obligado a tener.Esta peculiar manera de relacionarse le lleva a vivir una verdadera odisea al lado de un hombre maquiavélico empeñado en maltratarla psicológicamente. Para sobrevivir al dolor y debido a sus ilimitadas ansias de curiosidad, ejercerá la prostitución en una agencia de contactos de lujo. Allí se enfrentará a la debilidad de los hombres, a su vulnerabilidad: hombres de reconocido prestigio, hombres de negocio, políticos...Hombres que no le harán perder sus ganas de comunicarse con el mejor lenguaje que conoce: el del cuerpo y el de las palabras escritas.Un libro que no deja indiferente a nadie. Un libro sincero, desgarrado, escrito a contracorriente de la actitud políticamente correcta con respecto al sexo. Un libro que revela, en definitiva, que hasta en el propio infierno se puede encontrar el amor."
Habitualmente leo los libros que me aconsejan los amigos o personas de las que (más o menos) conozco sus gustos literarios y coinciden con los míos (que no es que estén muy definidos precisamente, suelo leer casi de todo como ya sabéis). Y este libro lo empecé por la fama que tiene y por recomendación. Seguramente si hubiera leído antes de la reseña y me hubiera encontrado con eso de "un libro desgarrado" o "un conmovedor relato" no lo habría empezado. Suelo huir de novelas que utilizan esos adjetivos.
Como ya habréis intuido, no me ha gustado, o mejor dicho, esperaba más. No lo he terminado. Lo tengo a medias hace semanas y no me llama en absoluto. Superada la cuarentena he decidido abandonarlo definitivamente.
Si por el título pensáis que es un libro pornográfico ya os digo yo que no. Si pensáis en una novela erótica, pues quizá, depende del nivel en el que cada uno sitúe los límites del erotismo. Personalmente, no me lo ha parecido. Si tengo que dar un adjetivo, creo que sería superficial. No penséis que esperaba escenas con pelos y señales, porque no es el caso. Pero con la cantidad de cuestiones que puede desarrollar alguien inmerso en el mundo de la prostitución... la autora se queda muy corta.
Es una novela biográfica, no una biografía al uso pero resume la vida de Valerie Tasso y cómo llegó a ser prostituta. Posteriormente estudió sexología y ahora participa en programas de televisión y radio como experta en el tema.
Se divide en tres partes, en las que pasa de vivir su sexualidad libremente a enamorarse de un hombre que la maltrata psicológicamente y a ejercer la prostitución. No he llegado a esta última parte.
Lo que sí he leído es una colección de escenas surrealistas (¿sexo con dos enterradores al borde una tumba?) tirando a asépticas (una vez más, superficiales). Básicamente en el mismo estilo que le diría a mi vecina que acabo de venir de comprar el pan.
La cuestión es: la autora es una ninfómana, ¿de verdad que este es el lenguaje que utiliza para hablar de algo que se supone que le gusta? Y ha sido prostituta, ¿no tiene nada más interesante que decir, nada que enseñar, nada que descubrir? Quizá es que me ha parecido demasiado "políticamente correcto" y esperaba algo más directo, más contundente.
En resumen, tipo editorial: es la historia íntima de una mujer valiente que decide afrontar su sexualidad e ignorar los prejuicios de la sociedad en la que vive. Al que le gusten las novelas de mujeres que se reinventan a si mismas, valientes y capaces de superar cualquier obstáculo creo que le gustará. Al que espere algo más, se quedará con las ganas.
Hace unos días Juan Gómez-Jurado, autor de novelas como Contrato con Dios o El emblema del traidor, escribía un artículo para Alt1040 en el que hablaba de lo caduco que es el sistema de cobro actual de derechos de autor y hacía 5 propuestas para el crecimiento digital. Tened en cuenta algo muy evidente: que es un autor y que vive de sus derechos de autor (o al menos se gana un dinero por su trabajo).
Alejandro Sanz, ese cantante residente en Miami y que paga impuestos en Miami pero que se queja como si viviera aquí todo el año (me recuerda a Julio Iglesias cuando venía deprisa y corriendo a dar un concierto y gritaba en el aeropuerto "amo España!!" pero luego se volvía a ir también corriendo a Miami) retó a Juan a que "si tenía huevos" pusiera gratis su novela en internet.
Dicho y hecho, el autor en su cuenta de Twitter anunció enlaces para descargar su novela en epub y en formato para iPhone/iPad. Y en el archivo añadía también un mensaje propio: "Hola, gracias por leer la novela. Si te mola dale 1 euro a Save The Children. Y si no también, qué narices. Los niños no tienen la culpa de que el libro no te guste, ¿no?"
En el primer día de descargas Save the Children recibió más de 4300 euros. Alejandro Sanz no se ha pronunciado, imagino que estará pensando en cómo la próxima vez debería ser un poquito más calmado y más constructivo (o no, quién sabe).
Os dejo los mensajes de Juan en su twitter, os animo a donar el euro y de paso, a leer la novela y si os gusta, comprarla. Si ya conocéis al autor y os gusta, estupendo, y si no habéis leído nada suyo aún, es una buena oportunidad para conocer el trabajo de alguien capaz de ver más allá de su propio interés y pensar con lógica ¿no os parece?
Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.
Hablo con humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
don gratuito, porque nada merecí.
¡Y la verdad! ¡Y la verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
( "hoy se caen solas las cerezas",
me dijeron un día, y yo sé por qué fue ),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor.
Se me había olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza.)
Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precisa, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.
Leo en Gizmología que la revista iMAG ya ha llegado a la App Store. Revista digital, edición exclusiva para iPad, iMAG es una revista de estilo de vida y tecnología, que trata temas de internet, gadgets, ciencia y el futuro.
El número 0 para iPad se puede descargar desde ayer de forma gratuita. Aunque los próximos números serán de pago (reducido, aproximadamente 2 euros).
Hace unos días ya dieron a conocer la versión demo de descarga gratuita en la que se puede disfrutar de una selección del contenido del número completo, con vídeos, audios, galerías de fotos, imágenes de 360º, textos activos y enlaces a Twitter, entre otros.
Los autores han creado un vídeo de presentación, ¿qué os parece esta revista interactiva?
“…olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera.”
Antonio Machado.
El aire portugués anunciaba lluvia. Traía negros nubarrones que amenazaban la tarde habitual y escasa de los primeros días de noviembre. Lucio salió de su casa y atravesó un corral desierto de vida camino de lo que había sido la cuadra con el paso lento que le permitían sus ancianos músculos. Abrió la puerta desvencijada que crujió entre chirridos cada vez más apagados a medida que el hueco de la puerta dejaba pasar la luz en un reino de oscuridad y decadencia. Tras unos segundos de ceguera parcial, Lucio acostumbró sus ojos al interior de la cuadra y observó apenado los viejos pesebres aún cubiertos con polvo de paja. Retiró bruscamente la mirada de su pasado y se dirigió a su pequeño taller de carpintería. Se puede decir que trabajar la madera había sido siempre la afición que lo entretuvo en las horas muertas que le dejaban las tareas del campo. Buscó entre los cajones del banco de carpintero hasta que encontró una caja de madera con dimensiones de una de zapatos, la vació y le dio vueltas para observar el fino trabajo que había hecho muchos años antes con la madera de un negrillo, a la que, con enorme paciencia pasó el cepillo para limpiar y alisar cada una de sus caras. A continuación, buscó un punzón entre oxidados destornilladores y escofinas y lo usó para grabar la caja.
Mientras hacía el trabajo de labra se acordó de los viejos tiempos. Perteneció a una generación en la que la mayoría de sus miembros emigraron a las ciudades en cuanto tuvieron la edad suficiente. Él decidió quedarse porque debía cuidar de su madre, viuda desde muy joven, y de dos hermanos menores. Además, las labores del campo, a pesar de ser duras, le gustaban. La comarca de Aliste era su mundo y las ciudades nunca le llamaron la atención. Más aún, a medida que transcurría su vida su antipatía hacia cualquier sinónimo de urbe se hizo cada vez mayor. Las ciudades se llevaron a sus amigos de la infancia y a sus hijos y, también, habían engañado a sus nietos hasta el punto de renunciar a sus orígenes.
“Las ciudades…” – suspiró. Toda su vida luchando por hacerse un hueco en el universo capitalista desde un lejano planeta sustentado en la economía primaria, casi de autoconsumo, y al final, como había pasado con los demás, tenía que emigrar a la ciudad porque todos le decían que ya no se valía por sí mismo en el pueblo y algún día podía ocurrir una desgracia. Su hija lo vendría a recoger a la mañana siguiente y el único consuelo que le quedaba es que regresaría en el verano, fechas en las que el pueblo parecía el de antes.
Cuando era niño, a modo de juego había contado en su pueblo ciento cincuenta y dos habitantes. Puede que se le olvidara alguno o contara de más. Ahora era imposible errar porque sólo quedaban once personas que solían reunirse por las tardes en alguno de los tantos rincones vacíos – los de sombra en primavera y los de sol y “abrigada” en invierno – que dibujaban las vetustas casas de piedra. Charlaban del pasado porque el presente era una línea recta sin sobresaltos y el futuro ya no les pertenecía ni a ellos ni a la tierra que pisaban. Cuando regresaba a casa, Lucio daba un paseo por el pequeño pueblo perdiéndose por las calles y observando amargamente el paso del tiempo en pajares y cortinas. Tejas descolocadas, puertas desarmadas, esquinas a medio caer o zarzales y otra maleza ahogando los bajos de las paredes. Las casas aún parecían aguantar porque sus dueños de vez en cuando venían y le daban una capa de maquillaje.
La última calle que recorría en su vuelta a casa era la de “los negrillos”. Para cualquier forastero leer el cartel de la calle hubiera sido un mar lleno de dudas porque no se veía ninguno. Sin embargo, Lucio sabía que el nombre correspondía al pasado, cuando todos los prados de la calle albergaban decenas de negrillos que refrescaban con su sombra las casas de la otra orilla de la travesía. Cuántas veces se había encaramado a ellos para recoger su hoja que servía de alimento a los cerdos y cuántas noches, linterna en mano, los había iluminado para cazar pardales. Pero un nefasto día, una especie de escarabajo dejó no sólo un hongo que acabó prácticamente con casi todos ellos, sino también la premonición del final de una forma de vida.
Su existencia pasó del carro y el trillo al tractor y la cosechadora, pero poco más. Las modernidades apenas si habían hecho mella en las tradiciones de su tierra, sin embargo, temía que éstas murieran con él y los demás vecinos. Temía que pasaran a ser anécdotas perdidas en el tiempo escritas en libros de historia y de antropología que recordarían el pasado de Aliste, del mismo modo que lo hacía el desgastado y descolocado cartel de la calle de los negrillos.
Terminó el trabajo. Sopló el polvo de serrín desenterrando lo que había grabado en la madera y recorrió sus dedos arrugados por encima de la caja descubriendo, como un ciego, las letras marcadas del poeta. Abrió la caja y guardó en su interior fotografías de antiguas facciones, cartas con remite de ciudad, pequeños objetos de valor simbólico y algunas joyas que tan bien lució siempre su mujer, ya fallecida. Respiró hondamente, cerró la caja y la devolvió al sitio de donde la había rescatado una hora antes. Luego se secó las lágrimas que se hacían ríos por los surcos de su viejo rostro. Había decidido que sería una especie de caja de Pandora llena de recuerdos y evocaciones que no debía abrir fuera de su casa, de su pueblo, porque si los llevaba consigo le matarían de angustia, de pena por echar de menos una manera de vivir que no regresaría. Como la sombra del negrillo.
Este libro es la primera entrega de una nueva serie del autor de El Señor de la Guerra. Se podría considerar como novela histórica ligera, centrada en los conflictos sucedidos en Britania entre sajones y daneses en el siglo XIX. NO hay normandos a pesar de lo que diga en la portada.
La novela avanza en la persona de Uthred, un joven noble anglosajón raptado por los daneses durante una guerra, en la que muere su padre. En vez de tratarle como un siervo, cae bajo la protección de unos de los jefes daneses, que llega a ser mucho más padre que el que realmente tenía.
Este jefe, el "sanguinario vikingo" llamado Ragnar, ha sido para mi uno de los mejores personajes sin duda. Carismático, tiene mucha fuerza y sobre todo al compararlo con Alfredo, que parece un personajillo insignificante y mojigato a pesar de que en la novela se alabe lo inteligente que era. Y lo que más me ha gustado es lo sencillo que es para él pasar de ser un guerrero que despide poder en cada respiración a ser un padre cariñoso y un maestro dedicado.
El niño va creciendo, se adapta a las costumbres del pueblo en el que se está criando y se siente totalmente danés, aunque mantiene en su interior retazos de su vida sajona que en a lo largo de los años terminará por causarle más de un quebradero de cabeza.
Cornwell utiliza los años de crecimiento de Uthred para contar con lujo de detalles las creencias, ritos y costumbres del pueblo danés, y en menor medida, de los sajones. No es una novela que se centre en los datos sino más bien en la historia, que adorna con estos detalles. A pesar de ser didáctica es muy entretenida, fluída y la verdad, a mi me ha tenido bastante enganchada. Es muy amena y muy rápida, está llena de acción, sin que salpique la sangre en absoluto pero capaz de crear tensión. No tenéis más que leer los momentos en los que se encuentran inmersos en muros de escudos, casi se puede palpar la madera y escuchar el metal.
Una curiosidad ha sido que el autor siempre habla de "daneses" y no de "vikingos". La segunda palabra la reserva más bien a un estado de ánimo, o más exactamente a un tipo de lucha consistente en masacrar y saquear, pero no los considera un pueblo. Los daneses se convierten en vikingos cuando no van a conquistar sino a exterminar. Curioso, como otras muchas escenas que os animo a descubrir por vosotros mismos.
De nuevo llega el Premio de Creación Literaria Bubok, este año de la mano de Alfaguara, así que si alguna vez habéis querido presentaros a un concurso, quizá sea el momento adecuado. Podéis ver las bases completas en la web de Bubok, aunque en resumen os comento que es necesario presentar una obra inédita en castellano, con una extensión mínima de 50 páginas. El premio es de 2000 euros y la publicación del libro, pero eso sí, el plazo termina pronto, el 1 de marzo de 2011, así que daos prisa!
Otro concurso al que podéis presentaros es el de Cartas de amor Cuéntame que me quieres, organizado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Rincón de la Victoria (Málaga). Como San Valentín se acerca, podéis aprovechar para escribirla, y además de enviar vuestra carta al enamorad@ de turno podéis enviarla al concurso de la concejalía, y ganar una noche de hotel para dos personas. Tenéis hasta el próximo 4 de marzo y podéis ver las bases completas en la web del evento en facebook.
Y si os van más los cuentos, podéis participar hasta el 28 de febrero en el XXVII Concurso de cuentos “Villa de Mazarrón”, al que debéis presentar un relato de como máximo 8 folios y dotado con un primer premio de 3600 euros y un segundo de 2400. El tema es libre y podéis presentar varios cuentos al concurso. Las bases en http://www.upmazarron.es
Suerte!
Huso de la hiladora,
a la mañana blanca y nueva,
chopo desnudo y fino:
entre la niebla,
hilas ropas de boda
para la Primavera.
Un arroyito claro
te lame el pie: se lleva
el hilillo que hilas
de tus copos de niebla;
el hilillo que hilas
y que se va cantando
entre la hierba
fresca.