Uno con moraleja...

 

Un anciano que tenía un grave problema de miopía se consideraba un experto en evaluación de arte. Un día visitó un museo con algunos amigos. Se le olvidaron las gafas en su casa y no podía ver los cuadros con claridad, pero eso no le frenó en manifestar sus fuertes opiniones.

Tan pronto entraron a la galería, comenzó a criticar las diferentes pinturas. Al detenerse ante lo que pensaba era un retrato de cuerpo entero, empezó a criticarlo. Con aire de superioridad dijo: “El marco es completamente inadecuado para el cuadro. El hombre esta vestido en una forma muy ordinaria y andrajosa. En realidad, el artista cometió un error imperdonable al seleccionar un sujeto tan vulgar y sucio para su retrato. Es una falta de respeto”.

El anciano siguió su parloteo sin parar hasta que su esposa logró llegar hasta él entre la multitud y lo apartó discretamente para decirle en voz baja: “Querido, estás mirando un espejo”.

Moraleja: Tardamos en reconocer y admitir nuestras propias faltas, que parecen muy grandes cuando las vemos en los demás.

 

 

(Visto en La mente chillona)

Conocí este libro por recomendación. En pocas palabras me comentaron que era un libro de relatos divertidos basados en historias cotidianas en las que todos podíamos vernos reflejados. Y cuyas protagonistas eran lesbianas. Como soy un poco suspicaz (a veces demasiado, sí) me sorprendió un poco la puntualización. No recuerdo que me hayan recomendado nunca ningún libro de relatos explicitándome que sus protagonistas son heterosexuales. Me pasó por la cabeza algo como ¿a estas alturas del siglo XXI aún es necesario comentar estos detalles? Leyendo los relatos me he dado cuenta de que sí, y que algo que pensaba que estaba ya casi superado, no lo está... Pues ya va siendo hora de desterrar ciertos dogmas...

En las propias palabras de la autora, y que podréis leer en la contraportada:
"Son relatos que nos hablan de mujeres que han tenido que aprender a sobrevivir a ciertas situaciones utilizando toda la agudeza de que son capaces y añadiéndole dosis considerables de ironía, sarcasmo y buen humor. "

Así que ya veis. Entre relatos divertidos, relatos también divertidos pero que dejan un regusto amargo y momentos con mucha ironía se habla de la realidad social en este país. El que quiera analizar cómo está la situación, puede hacerlo, y el que prefiera tomarlo como una lectura amena sin ahondar demasiado, se encontrará un conjunto de historias entretenidas que le harán pasar unas tardes agradables.

Los relatos están separados en cinco categorías:

Invisibles: esos que hacen pensar lo poco preparado que está el mundo para aceptar que no todos somos iguales, y no me refiero solo a la orientación sexual. Seguro que después de leer estas historias os dais cuenta de que habéis vivido alguna situación muy parecida...
El primer relato, La señora de la casa, me hizo reirme a carcajadas. Simplemente habla de una encuesta telefónica y cómo puede llegar a convertirse en una conversación subrealista. Pero qué se puede esperar de procedimientos cerrados hechos a saber por quién, pero alguien que con seguridad no tiene que aplicarlos... Pues que a la hora de la verdad hacen aguas por todas partes...

Al enemigo ni agua: Mujeres pasando a la acción...
Diálogo de besugos e Infiltradas son dos historias muy divertidas. La segunda podría ser perfectamente el guión de uno de los programas de El terrat y El follonero (de ahí el nombre, deduzco). En cualquier caso, para reirse bien a gusto.
Bacalao de Islandia no me ha gustado tanto, pero bueno, no todo puede ser perfecto. Me recuerda a las columnas de opinión, y yo leo muy poquitas de esas, quizá por eso no me ha llamado tanto la atención.

Haciendo amigos: Bueno, pues después de leer De mala leche (entre bastidores) casi mejor que amigos así, no... Me he planteado mirar si todavía está libre el nick ingenua_de_mi2 en hotmail porque he visto en las notas que esta historia no es ficción. Esta es una de esas historias que dejan regusto amargo justo después de pasar la fase "¿en serio, ésta es real???". No he visto esta historia publicada en internet, si alguien la encuentra me gustaría retwittearla.

La familia y una más: Madre no hay más que una tiene un final, para mi, duro. No me lo esperaba y me pilló un poco a contrapie. Menos mal que a continuación viene el secuestro de un pavo navideño y una original campaña reivindicativa y se alegra un poco la situación...

Desvaríos varios: Desvariar "Delirar, decir locuras o despropósitos." Vale, entonces perfecto, porque son cualquier cosa menos convencionales. Tres relatos con protagonistas muy especiales, desde unas religiosas con unos métodos de oración diferentes a una detective enfrentada a un caso muy especial y que trasciende a su vida privada... Imperdibles.

Os dejo la web de la autora, por si queréis saber más sobre ella o el libro: http://www.carmepollina.com/

Con esta selección no pretendo sentar cátedra ni decir que son lo mejor de lo mejor. Simplemente me han parecido interesantes, a veces impresionantes y en algunos casos, imprescindibles. Y por eso las comparto con vosotros.

Sinuhé, el egipcio. Mika Waltari. "En el ocaso de su vida, el protagonista de este relato confiesa: "porque yo, Sinuhé, soy un hombre y, como tal, he vivido en todos los que han existido antes que yo y viviré en todos los que existan después de mí. Viviré en las risas y en las lágrimas de los hombres, en sus pesares y temores, en su bondad y en su maldad, en su debilidad y en su fuerza". Sinuhé el egipcio nos introduce en el fascinante y lejano mundo del Egipto de los faraones, los reinos sirios, la Babilonia decadente, la Creta anterior a la Hélade..., es decir, en todo el mundo conocido catorce siglos antes de Jesucristo. Sobre este mapa, Sinuhé dibuja la línea errante de sus viajes; y aunque la vida no sea generosa con él, en su corazón vive inextinguible la confianza en la bondad de los hombres."

El medico. Noah Gordon. "Rob J. Cole, un joven londinense del siglo XI que pertenece a una familia de carpinteros, queda huérfano a los nueve años y con la responsabilidad de cuidar de sus cuatro hermanos menores, a quienes va encontrando hogar. Una vez solo coincide con Henry Croft, un cirujano barbero que deambula por Inglaterra montando espectáculos y dedicándose a ejercer de curandero para vender un ungüento milagroso y del que se convierte en aprendiz. Con Henry Croft comparte viaje, cartel y beneficios hasta que el maestro muere. Y es entonces cuando conoce a Benjamin Merlin, un médico judío que le alenta a superarse y hacer realidad su sueño, y que le habla del más eminente médico de la remota Persia: Ibn Sina o Avicena. Rob, llevado por su pasión por sanar y aliviar el dolor, llega a Oriente donde se hará pasar por judío y adoptará el nombre de Jesse ben Benjamin, para no destacar como europeo y poder hacer realidad su sueño: estudiar medicina en la madraza de Ispahán. "

Los pilares de la tierra. Kent Follet. "El gran maestro de la narrativa de acción y suspense nos transporta a la Edad Media, a un fascinante mundo de reyes, damas, caballeros, pugnas feudales, castillos y ciudades amuralladas. El amor y la muerte se entrecruzan vibrantemente en este magistral tapiz cuyo centro es la construcción de una catedral gótica. La historia se inicia con el ahorcamiento público de un inocente y finaliza con la humillación de un rey. "

El ejercito perdido. Valerio Massimo Manfredi. "Año 401 a.C. La guerra entre Atenas y Esparta ha terminado después de treinta años de hostilidades, pero una guerra civil está a punto de estallar en el Imperio persa entre Artajerjes y su hermano Ciro el joven. Este último contrata a un ejército de mercenarios griegos desmovilizados, quienes, tras la muerte de Ciro en la batalla de Cunaxa, se ven obligados a regresar a su patria a través de un país hostil, entre el acoso de la población y los recelos de los gobernantes. Una epopeya que pasó a la historia como la «retirada de los diez mil»."

Yo, Claudio. Robert Graves. "Yo, Claudio y su continuación, Claudio el dios, reconstruyen con maestría excepcional la grandeza, la deprovación, la crueldad, la locura y la vulgaridad de la Roma imperial a través de las memorias penetrante e implacabes de Claudio."

El nombre de la rosa. Umberto Eco. "Valiéndose de características propias de la novela gótica, la crónica medieval, la novela policíaca, el relato ideológico en clave y la alegoría narrativa, El nombre de la rosa narra las actividades detectivescas de Guillermo de Baskerville para esclarecer los crímenes cometidos en una abadía benedictina... Y a esta apasionante trama debe sumarse la admirable reconstrucción que no se detiene en lo exterior sino que ahonda en las formas de pensar y sentir del siglo XVI."

El hereje. Miguel Delibes. "En 1998 Miguel Delibes presentó una novela maravillosa, dedicada a su ciudad. Una obra que narraba el suceso histórico del proceso y ejecución de un grupo de reformistas en el Valladolid de la Contrarreforma, a través de las peripecias vitales y espirituales de Cipriano Salcedo. La novela, se titulaba El hereje. La peripecia humana y espiritual de Cipriano Salcedo sirve a Delibes para trazar una recreación magistral del Valladolid de la época de Carlos I, de sus gentes y costumbres, de la agitación política y religiosa del momento y, sobre todo, de la lucha del ser humano por alcanzar la verdad y por defender a toda costa su libertad de conciencia."
 
El dios de la lluvia llora sobre México. Laszlo Passuth. "La conquista de México constituyó sin duda una de las mayores gestas acontecidas en la historia de la España imperial. Hernán Cortés y su ejército de quinientos soldados consiguieron para su Rey y su religión el más importante de los imperios del Nuevo Mundo: el azteca. En esta obra, convertida ya en todo un clásico dentro de la novela histórica contemporánea -y que se edita ahora en una excelente nueva traducción-, Passuth combina hábilmente las crónicas contemporáneas, los datos arqueológicos y su amplio conocimiento del escenario histórico para recrear una de las etapas más fascinantes de la historia del Nuevo Mundo, y reflexionar sobre el impacto que supuso para españoles y mexicanos el choque de dos culturas contrapuestas."

Puertas de Fuego. Steven Pressfield. "a invasión persa de Grecia en el siglo V a.C. no se inicia con los mejores augurios: en el desfiladero de las termópilas un puñado de espartanos tiene en jaque al emperador hasta que sus poderosas tropas consiguen acabar con ellos. Pero Xeones sobrevive, y es capturado e interrogado por el historiador imperial, a quien le cuenta su vida. En su relato se entremezclan las vívidas descripcionesde la vida en Esparta y el estremecimiento de las batallas con el trágico destino de Xeones, el misterio de sus amores, la grandeza de su entrega."

El primer hombre de Roma. Colleen McCullough. "Mientras el mundo entero empequeñece ante las legiones romanas, dos hombres extraordinarios sueñan con alcanzar el poder y la gloria: Mario, un militar de mediana edad que, pese a su origen humilde, ha logrado enriquecerse gracias a su tenacidad e inteligencia, y Sila, un joven y apuesto aristócrata arruinado y corrupto. Ambos comparten valentía, astucia y una ambición ilimitada, pero se enfrentan a la férrea oposición de temibles adversarios. Unidos tienen tanta fuerza que son capaces de vencer las traiciones de políticos, amantes, generales enemigos y senadores viperinos mediante sus despiadadas maquinaciones. Así, pueden aspirar a un destino espléndido, al más alto y codiciado honor que la República concede: ser el primer hombre de Roma." (Primer libro de una saga formada por seis libros)

 

(Visto en Icanhasinternets)

 

Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;

amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;

luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,

víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
¿Y tú quieres, crüel, que esté contento?

Aunque Libranda ha llegado en una nube de expectación y medios de comunicación lo cierto es que no está cumpliendo las expectativas que teníamos los lectores, así que habrá que empezar a buscar alternativas.

Para más de uno la alternativa será la descarga de libros en una de las muchas páginas no oficiales que existen por la red. Para los que quieren comprar los ebooks que leen, la alternativa es encontrar otras páginas que realicen la venta directa o que mejoren alguno de los aspectos débiles de Libranda.

Gracias al Twitter de Lilibabar he encontrado una web que puede ayudar a los que estamos dispuestos a pagar por un ejemplar de calidad.

eCervantes es una librería asturiana con más de 17.000 títulos disponibles y con un año de experiencia a sus espaldas. En ella podemos encontrar libros desde apenas dos o tres euros, de materias como derecho o ciencias sociales y, como no, narrativa, con las últimas novedades, como Dime quién soy de Julia Navarro o Nadie lo ha visto de Mari Jungstedt. También hay libros para niños y libros en otros idiomas.

La búsqueda de libros es más sencilla, pudiendo filtrar por materias o editorial, o por palabras del título o autor.

Eso sí, los libros vienen protegidos con DRM de Adobe, al igual que los libros de Libranda, aunque la información sobre este hecho es mucho más abierta y precisa que en la web de la distribuidora. Para prevenir la piratería puede ser estupendo (sin tener en cuenta que en internet ya hay información para eliminar esta protección, claro) pero para los que tienen varios dispositivos y alternan la lectura entre ellos (como hace una servidora) puede dar serios problemas.

–Esas fotos en blanco y negro, las personales en particular, me entristecen. Reacción relativamente normal. Lo desconcertante es que sean las más recientes las que agudicen ese sentimiento de añoranza, hasta el punto de quitarme el habla durante días. No puedo evitar verme 40 años mayor, echando de menos el presente.
 
Renato Llerena acercó la taza a sus labios, pero no llegó a sorber el café, únicamente inhaló su aroma. Era un placer infantil que se le hizo costumbre. No recordaba haberlo bebido nunca. Renato prosiguió…
 
–40 años mayor, lejos de este presente, de estos días próximos que aún no he vivido y que habrán pasado de mí sin darme apenas cuenta. ¡Por qué cuantos más años tengo todo se hace cada vez más fugaz! Mi niñez duró algo cercano a una eternidad; la adolescencia, menos de lo que hubiese querido. El resto se parece a un recuerdo ajeno, a las anécdotas de un amigo.
 
Miró a sus tres colegas, con quienes se reunía todos los jueves en el café Cordano. Desde un principio, acordaron que en cada sesión sólo uno tomaría la palabra. Tenían otros grupos para conversar. Renato prosiguió…
 
–Estoy casi seguro de que tiene que ver con la concentración. A mis 37 años he remplazado la edad por la relatividad del tiempo y es indiscutible que fui niño hace uno o dos días. Y es porque ahora no me concentro en el presente. Mis acciones las realizo pensando en el pasado y en el futuro, en el por qué y para qué, y lo que hago no dura, no se ensancha en el instante.
 
Su mirada contempló la nada y el brillo húmedo de sus ojos agregó unas cuantas palabras. Los tres colegas no perdieron detalle, escucharon todo. El camarero los interrumpió con una nueva ronda de cafés. Renato prosiguió…
 
–¿Estoy casi seguro? Es más probable que desee creerlo. Uno recuerda los sucesos de la infancia, pero no la forma de concebirla, de entender la razón de cómo eternizarla. Uno ahora sólo alcanza a especular, pero no hay certezas, porque un niño no analiza su circunstancia, simplemente se dedica a explorar cada segundo, sin ningún interés de cronometrarlo.
 
Sus tres colegas, aprovechando la pausa, se acercaron el café a los labios, pero no lo sorbieron, únicamente inhalaron su aroma. Era una costumbre aprendida de quien ese día tomaba la palabra. Renato prosiguió…
                                                                               
–Y más allá de cualquier demostración, a favor o en contra, es evidente que.
                                                              
Renato, que iba a continuar la frase, abrió la boca, mas no salió palabra. Sus colegas se quedaron con un sutil sinsabor. El aroma del ambiente lo disipó. De vez en cuando, solían echar de menos el beber café. Renato prosiguió…
 
–¿En cuánto influirá que los adultos tengamos consciencia de nuestra existencia efímera? Si uno no pensara en ello, sentiría que es eterno y no tendría sentido fragmentar el tiempo. Toda acción duraría igual que otra. ¿Y la curiosidad? ¿El deseo? ¿El miedo? Al fin y al cabo son información que acelera o ralentiza cada momento. ¿La ignorancia te acerca a la eternidad del instante y el conocimiento a la intangibilidad del porvenir?   
 
Perdido entre sus conjeturas y dudas –agobiado–, intentó dejar su mente fuera del alcance de la razón. Lo consiguió. Aunque él no lo entendió así. Sin pensar en lo que hacía, dio un sorbo al café. Ese instante duró toda su niñez.

 

Una gran canción, de hace 45 años...

Hacía mucho (pero mucho mucho...) que no leía un comic, y por casualidad y buscando información sobre otros temas, encontré el libro de Enrique V. Vegas.

Es una parodia muy divertida de la saga de Star Wars, e incluye muchos detalles reconocibles y guiños a las principales escenas de las películas.

En mi caso, que no soy fiel seguidora y tan solo he visto las películas una vez (y reconozco que me falta una y media), estoy segura de que me he perdido algunos detalles pero aún así me ha resultado muy divertido. Hay multitud de cameos donde menos os lo podéis esperar: Homer manejando una sala de torpedos (a su manera), Ginger de Chicken run en la cárcel, un guardia civil haciendo un control de alcoholemia, Bender y mordisquitos...

Y los personajes son estupendos por si mismos: Chiguahua, peluche de feria, o Celia Osgana, la heredera al trono de Pacharán, con un carácter que vaya tela... Y por supuesto, Obiguan Kenobe, que no se olvide...

Poco más os puedo contar. Dibujos, ¿están bien hechos o no? Ni idea, no entiendo de comics, pero a mi me han gustado.

En fin, os dejo una página del libro que os va a dar una idea de cómo es el comic y seguro que os engancha igual que a mi.

Y si os gusta, también podéis seguir con sus otras parodias: Cabezón Jones y el arca escondida, Matris, Espiderman, Cabezones del Caribe...

 

(Haz clic sobre la imagen para verla más grande)

Ayer se presentó la campaña "Leer tiene premio" de la Federación de Gremios de Editores de España.

Este año autores literarios y personajes de leyenda tomarán vida en las principales calles de España.

Por medio de "estatuas vivientes" de personajes como Julieta, Sancho Panza, Don Juan Tenorio o Phileas Fogg se representarán algunos de los pasajes de las obras a las que pertenecen.

Estos actores actuarán en las plazas y calles de Santander, Oviedo, A Coruña, León, Ávila, Toledo, Cáceres, Sevilla, Zaragoza y Pamplona, terminando el 5 de Agosto en Logroño tras recorrer 3400 kilómetros.

La Federación pretende "sensibilizar a la sociedad de la importancia de la lectura tanto para la formación y educación de las personas como para mero entretenimiento".

Además de las actuaciones, se repartirán 5000 marcapáginas y 5000 lamparitas de lectura entre los que acudan con un libro a los puntos de encuentro que instalará la Federación.

Podéis ver el calendario de la campaña en la siguiente imagen (haz clic sobre ella para hacerla más grande) o en la página web de la campaña: http://www.leertienepremio.com/

(Haz clic sobre la imagen para hacerla más grande)

 

 

(Una vez más, Juanelo. Y las que quedan...)

Alguien marcó en mis manos,
tal vez hasta en la sombra de mis manos,
el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura.
Su tienda es mi morada.
Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que caen
llevando la distancia dondequiera que vaya,
sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida de mis tentaciones,
con ningún episodio que se asemeje a mi aventura.
Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la perduración,
encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas,
agujeros por los que se evapora la luz del universo.
Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas y ausencias,
No, no es un guante de seda este destino.
No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel,
y nada valen trampas ni exorcismos,
ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño.
No hay apuesta posible para mí.
Mi lugar está enfrente del sol que se desvía o de la isla que se aleja.
¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes?
¿No se transforma en lobo cualquier puerta?
¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y se trueca en carbón el oro que yo toco?
¿Qué más puedo esperar que estos prodigios?
Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas,
perros muertos, asombrosos desechos,
igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica del cuento.
Pero no hay desenlace con aplausos y palmas para mí.
¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro? ¿No era bella la arena?
Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;
justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso
que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.
Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.
¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,
Con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?
Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.
Pero cada posible desdicha es como un vértigo,
una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde o más temprano.
Más tarde o más temprano,
estoy aquí para que mi temor se cumpla.

Vía CulturaComic  he descubierto dos concursos gráficos que creo que pueden interesaros.

• La editorial ArteNueve ha puesto en marcha la 1a Convocatoria de de Álbum Ilustrado y Novela Gráfica.
  Los participantes podrán presentar un álbum ilustrado o novela gráfica, con o sin texto pero necesariamente con ilustraciones.
  Las obras deben ser originales e inéditas, y los ganadores obtendrán la publicación por parte de la Editorial.
  Convocatoria: hasta el 1 de septiembre.
  Las bases, aquí

 

• El segundo concurso, solo para afincados en México, se centra en desarrollar un videojuego a partir de una novela.
  Las personas interesadas deberán crear un story board y un prototipo jugable.
  Los ganadores recibirán apoyo para constituir la empresa, acceso a la tecnología necesaria para llevar a cabo el proyecto presentado y consultoría para pulir los detalles.
  Convocatoria: hasta el 14 de septiembre.
  Las bases, aquí

 

No seamos incautos, Libranda no pretende vender ebooks

Por R. Galli (publicado en su blog)

 

Se habló mucho estos días del ridículo del lanzamiento de Libranda, pero antes de entrar en tema me gustaría repasar algunos datos objetivos.

• Los lectores de libros electrónicos con pantallas de tinta electrónica (e-ink) funcionan, desde el punto de vista de nuestra visión, igual que la tinta sobre papel. Por lo tanto son igual de descansados y relajados para leer como un lib.
  Las resoluciones de las pantallas -en puntos por superficie- están en el orden de 150 a 200 pixels por pulgada (167 en el Kindle), en el peor de los casos equivalente a la calidad obtenida en papel rugoso que llega a las 100 lpi (líneas por pulgada) [1], un periódico raramente llega a los 80 lpi.
• Los lectores de ebooks ya tienen precios competitivos y al alcance de cualquier familia -al menos de países desarrollados-. La mayoría rondan en los 200€ y no más de 400€ para los de gama alta.
• La mayoría de los grandes consumidores de libros ya tiene algún lector de ebook, es decir que la tendencia será creciente, y lo fundamental: los que más gastan en libros ya están migrando a libros electrónicos.

  

• Los libros electrónicos de tinta electrónica tienen por ahora un problema, aunque en vía de solución: el color. En la historia de las evoluciones tecnológicas siempre primó la accesibilidad y comodidad sobre la “calidad intrínseca”. La voz por el teléfono suena todavía mucho peor que en directo, el MP3 suena peor que un CD (y los audiófilos maduritos asegurarán que la del CD es peor que la del vinilo, aunque sin bases físicas), la radio se oye peor que el directo, etc. etc. Aún así la calidad de las pantallas de tinta electrónica son ya superiores a la gran mayoría de libros que consumimos, y la accesibilidad y facilidad es inmensamente mejor.
• El “coste ecológico” de un lector de ebooks ronda al equivalente de 30 a 50 libros de novelas. Los lectores empedernidos (o cuando se usan por varios miembros de la familia) lo amortizan en sólo un año. Es decir, los ebooks son más ecológicos que los de papel.
• Los lectores de ebooks son más ligeros y cómodos para leer que cualquier libro de novelas, incluso para la playa (la foto de la derecha). Eso sin contar con las facilidades de agregar notas, marcar frases, que no necesitas llevar el punto, que no se te giran las páginas con el viento de la playa, etc.

¿Qué se puede concluir de estos datos objetivos?

La primera que se está destrozando ese mito, todavía repetido como un mantra, que el papel seguirá siendo la forma principal de lectura para textos extensos (para los internautas la plataforma principal de lectura es desde hace tiempo el  ordenador), al menos por esos aspectos “románticos” (que puede ser, pero no veo a muchos que usan las platinas en vez de reproductores de CD o MP3).

El segundo, que el ebook se está convirtiendo en el mercado más importante de libros, que si sigue este crecimiento pasará lo mismo que el MP3 al CD: que los ebook serán el mercado principal y convertirá al mercado de libros de papel en un nicho.

Bien, si se cumple todo lo anterior tendremos mucho mejor acceso a los libros, y su distribución será mucho más barata, ecológica y simple.

En el mundo hispano teníamos otros problemas.

En inglés ya hay plataformas con un inmenso repertorio de obras en libros electrónicos, la más conocida y dominante es la de Amazon-Kindle (que además permite la autopublicación con pasos muy sencillos), pero también está la más antigua Safari de O’Reilly, Barnes&Noble, iBooks de Apple, y la mayoría de editoriales que permiten comprar un ebook directamente desde sus sitios. En cambio en Español no tenemos ni de lejos una oferta comercial similar, ni en cantidad, ni en facilidad de uso.

¿Cuál fue el efecto? Que los que queremos acceder a libros en castellano tenemos que ir a buscar copias “piratas”, hechas por fans de la lectura que se dedican a escanear con OCR los libros, hacer correcciones y dejarlo disponibles para todo el mundo. ¿Quién no se ha pasado por papyre.co.cc cuando quiso obtener un ebook en castellano que no se comercializa en ningún sitio?

Muchos suponíamos que la iniciativa de Libranda iba en este sentido: cubrir el mercado al que habían ignorado desde hace años y por fin ofrecer a sus clientes acceso sencillo y rápido a las obras que publican.

Pero no, todo lo contrario. Hay un buen resumen de los problemas en Público: La industria editorial apuesta por ebooks caros y difíciles de comprar. Yo intenté comprar un libro, y luego leer uno que lo había hecho y me lo pasó sin que haya podido leerlo. Lo resumí aún más:

Comprobado personalmente. Comprar libro en libranda es el purgatorio [de e-commerce], leerlo es el infierno [de Adobe DRM]. Fracaso seguro.

Los problemas fundamentales son:

• El repertorio es ínfimo, en cualquier sitio de ebooks en castellano encuentras más obras.
• Una vez que has encontrado el libro en el sitio de Libranda no te da ninguna opción de comprarlo, sólo un enlace a los vendedores, pero ni siquiera te lleva a la página del producto, sino a la principal de la tienda. Es más fácil buscar y bajar de cualquier sitio “pirata” o P2P.
• Vienen con DRM de Adobe. Lo explican en un FAQ, pero casi escondido. En las tiendas no está claro que sea el mismo formato. Lo único que genera son dudas de si podrá leerlo o no (de hecho el que me pasó el libro comprado no lo pudo leer).
• Para leerlo tienes que tener un dispositivo compatible con Adobe, y estar registrado en la web de Adobe.
• El DRM de Adobe está ya “roto”, es muy fácil liberar un libro y ponerlo en Internet a disposición del todo el mundo (basta que lo haga sólo uno para que millones puedan bajarlo sólo usando Google).
• A eso se le suma que los precios no son sensiblemente más bajos, y que además el IVA de los ebooks es el normal, no el super-reducido de los libros de papel (¿a qué genio del gobierno se le ocurren estas ideas?).

Es decir, un sitio montado por las principales editoras y distribuidoras de nuestro país que va en contra de todos los principios del “mercado”: incómodo para los clientes, caro, sin información suficiente y con restricciones molestas que estimulan a ir a un sitio pirata más que comprar el libro.

Un podría pensar que esto ocurre porque son unos auténticos ignorantes, que ninguno de sus arquitectos y gestores debe tener un hijo adolescente que le muestre cómo hace la gente para leer ebooks, ningún escritor que les haya siquiera recomendado que lean algo de un buen conocedor del “mercado” y la cultura, como Content (también de pago) de Cory Doctorow, antes de lanzar una chapuza completamente fuera del “espectro”.

Pero yo creo que no, creo que es malo por diseño, están apostando a otra cosa. La clave está en un párrafo del artículo en Público:

Según la directora general de la plataforma, Arantza Larrauri, evitar la piratería es “el gran reto”. Afirma que la estrategia para combatirla debe moverse en varios frentes: “endurecimiento de la legislación, sensibilización de los usuarios y seguridad informática”. Agrega que “los editores ya han dado un primer paso al facilitar los contenidos a precios más asequibles que el libro en papel”.

Leedla otra vez, no tiene ni una palabra de desperdicio.

Saben que el libro electrónico les afectará muy negativamente a la estructura actual de sus negocios. Con los libros electrónico ya no vale lo de cobrar 30 € al lector y pagar 1 ó 2 € al autor del libro. Esa estructura es insostenible (las otra plataformas de ebooks pagan del 40 al 70% del valor de venta a los autores) en formato digital, y no lo quieren para nada. Lo que quieren es que nunca llegue a ser mayoritaria, sino mantenerla en un nicho. ¿O hay otra explicación que ni siquiera se hayan puestos exigentes para reclamar el IVA super reducido?

Por eso, todo este proyecto parece ser más la excusa para decir en unos meses:

Lo hemos intentado, hemos puesto nuestros esfuerzos pero el público no responde, sólo quiere piratear y robar, hay que endurecer las leyes así podamos seguir vendiendo en papel, o la menos mantener nuestras estructura de negocio…. que dependen muchas familias que se quedarán sin trabajao… [inserte aquí los mismos argumentos de la industria musical]

Señores legisladores, estáis avisados. Pasaréis de nosotros, pero en un año cuando estéis otra vez discutiendo el endurecimiento de la LPI por «la gran piratería de libros electrónicos» podremos decir: ya os hemos avisado que la trampa venía de lejos.

Bueno, tampoco servirá de nada, salvo como testimonio para generaciones futuras de las estupideces que estáis haciendo por el interés de unos pocos.

[1] No confundir, 100 lpi -usada en las impresoras offset- no es equivalente a 200 dpi. Se suele explicar que si se quiere imprimir a una determinada resolución de LPI se debe escanear al doble de resolución de DPI, pero eso se debe al teorema de Nyquist-Shannon, no que sean “equivalentes”.

Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por lo impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito.

Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): ¡Pero, che! Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena.

En este caso os traigo un comentario muy cortito. El último libro que he leído se llama Hitler victorioso, y está compuesto por 11 relatos que giran en torno a una supuesta victoria alemana de la Segunda guerra mundial, y las consecuencias que habría tenido para el mundo.

A lo largo de los relatos, uno de ellos de terror, viviréis en la piel de uno de los investigadores de la bomba nuclear, de una Eva Braun símbolo del nazismo con un hijo judío,  o de un hombre del futuro que llega para impedir el suicidio de Hitler.

Es curioso ver cómo de un mismo tema se han podido extraer relatos tan diferentes, pero todos con una misma idea: no sería un buen futuro. Pero como en este blog no se habla de política (ni en mis twitts @cosasvarias, que aprovecho para recordar por si alguno está en Twitter y aún no me sigue: http://twitter.com/cosasvarias) os animo a leerlo y sacar vuestras propias conclusiones. No toda la ciencia ficción gira en torno a viajes espaciales y éste libro es una muy buena forma de descubrirlo.

En mi opinión las mejores historias han sido

• Dos destinos, de C.M. Kornbluth, la historia que abre el libro y que presenta un nuevo mundo feudal en el que los conocimientos científicos traen aún más disgustos de lo normal
• Thor se enfrenta al Capitán América de David Brin (el autor de Gente de barro, del que ya os hablé), en el que los nazis son los vencedores gracias a los dioses de la mitología nórdica.
• Y la historia de terror, ¿Oís llorar a los niños? de Howard Goldsmith, en torno a los experimentos genéticos

Os dejo también el listado de relatos que componen esta obra, y de nuevo, os animo a leerla.

Prefacio: Imaginen el abismo, Gregory Benford
Introducción: Hitler victorioso, Norman Spinrad
Dos destinos, C. M. Kornbluth
La caída de Frenchy Steiner, Hilary Bailey
Carretera sin destino, Greg Bear
Weihnachtsabend, Keith Roberts
Thor se enfrenta al Capitán América, David Brin
Luna de hielo, Brad Linaweaver
La paz del reich, Sheila Finch
Nunca nos encontraremos de nuevo, Algis Budrys
¿Oís llorar a los niños?, Howard Goldsmith
Transmisiones enemigas, Tom Shippey
Valhalla, Gregory Benford

Si lo deseas, puedes descargar las primeras páginas del libro reseñado hoy: Hitler victorioso. Haz clic sobre el icono que te interese (o pulsa el botón derecho de tu ratón y selecciona Guardar enlace como)

 

Mañana comenzará el funcionamiento de Libranda, la mayor distribuidora de contenido digital en España. Libranda se convierte en un mediador entre el lector y las editoriales, redirigiendo al interesado en comprar un libro a la tienda en la que puede adquirirlo. No vende directamente al público, solo enlaza con otras tiendas, convirtiéndose en un intermediario más.

Por ahora la única posibilidad es la descarga. En el futuro la oferta incluirá el streaming (pago por el uso con fecha de caducidad) y la suscripción (para una colección de títulos, por ejemplo). El formato será EPUB y contará con protección anticopia de modo que el número de personas que puedan leer cada ebook comprado sea limitado.

Respecto al precio, y según Libranda, estarán situados entre un 20% y un 30% menos que el mismo título en papel.

Comenzará su actividad distribuyendo contenidos digitales de diez editoriales del mercado español: Grupo Planeta, Grupo Random House Mondadori, Grupo Santillana, Grupo Wolters Kluwer, Grupo SM, Grup62, Roca Editorial, Editorial Anagrama, Maeva Ediciones y Ediciones Siruela, y en las próximas semanas se irán sumando los catálogos electrónicos de otras editoriales con los que ya tiene acuerdos.

En cifras, la web arrancará con 2000 libros aunque se espera llegar a los 10.000 para finales de año.

Los libros se pueden comprar a través de nueve tiendas on-line conectadas a Libranda, por ejemplo El Corte Inglés, Abacus o Todoebook, aunque ya tiene cerrado acuerdo con 22 tiendas.

 

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

Los amantes de las redes sociales se habrán dado cuenta de la proliferación que estamos viviendo. Es posible encontrar una para casi cualquier coletivo, desde moteros hasta embarazadas pasando por una red social solo para guapos.

Y los lectores no somos menos, y tenemos varias comunidades en las que interactuar y hablar de libros. Una de ellas es Entrelectores. La idea con la que se ha creado es unir en un mismo proyecto a lectores, autores, librerías y editoriales.

Como lector, podéis añadir libros a vuestras listas, votarlos y aportar una opinión, votar las opiniones de otras personas, gestionar la biblioteca, compartir los libros con amigos e incluso encontrar librerías en vuestra zona.

Opciones que echaréis de menos si ya habéis probado otras redes sociales: encontrar lectores afines en función de vuestros libros. Por el momento podéis acceder a las fichas de otros lectores pero no encontrar "amigos" a partir de los libros que han leído.

No es tan vistoso como Anoobi, de la que ya os hablé, pero promete, y al estar en pruebas es un buen momento para aportar sugerencias, están abiertos a cualquier idea.

Habréis oído a los adultos recriminar a los niños por andar metiendo las narices donde no deberían.

Cuántos pequeños, con una honda en las manos, solían recorrer las calles del lugar, en busca de jilgueros, tordos, gorriones, ruiseñores, estorninos, cardenales, tarde tras tarde.

Como los chicos rápidamente se daban por satisfechos, con dos o tres disparos certeros, buscaban después alguna empresa más osada en qué mantener prendido el fuego de su ánimo de dragones. Es así que se largaban a merodear alrededor de las mansiones de altas verjas, o de las casonas de fachadas como sombras nocturnas donde hacían nidos los murciélagos.
Esas viejas construcciones eran custodiadas por horribles mastines y alanos impacientes por acabar de una vez con las figuras distraídas.
A veces nos sentíamos prisioneros de las calles vacías y
en tren de huida planeábamos meternos en aquellas enormes casas, nunca ojivales, por supuesto, de relucientes claraboyas y escalinatas de mármol, con salida al viento del caracol del mar. ¡El mar!
¡Cuántas tentaciones!


Y es que imaginábamos curiosidades: ¿Quién saldría, furioso, para ordenarnos que nos largáramos al abrirse la puerta pesada y rechinante? ¿Cómo era la gente que vivía en su interior; cómo eran las mujeres, ya que sólo se las veía, con las mantillas sobre sus rostros, y los escapularios en el pecho, una vez a la semana, mientras iban a misa?

En cierta oportunidad, me sentí tentado a entrar a una casona. Tenía grandes aleros; parecía querer echarse a volar. Una curiosidad: Después de fuertes lluvias y temporales, el techo seguía perdiendo gotas durante mucho tiempo como si estuviera demasiado triste y no se pudiera contentar.

Una mujer encorvada, que había perdido el brazo derecho en un accidente y usaba un capote de color violáceo sobre los hombros, hacía diariamente la limpieza del patio delantero, con el brazo que le quedaba.
Era ella la hora cinco de la tarde en figura.
Le gustaba conversar conmigo.


- ¿A qué vas al colegio? - me dijo un día.

- Pues a aprender - contesté.

- ¿Y qué aprendes?
- Muchas cosas. Sé la tabla del siete. Redacto cartas y esquelas. No me salgo de las líneas. Hago en el papel castillos, árboles, caminos, animales, nubes, arbustos y lagunas. Además dibujo arlequines y la diosa Minerva.

- Todo eso es una enorme tontería. ¿Qué harías si una tormenta lluviosa te sorprendiera en pleno campo? ¿Cómo regresarías a tu casa antes del anochecer? ¿Eh?
Me quedé pensando durante un largo rato. Ponía los ojos de quien medita con comodidad mientras se rasca la comezón de la cabeza. Al cabo de un tiempo me rendí. Le confesé, confundido, que no sabía cómo hacer para retornar a mi casa si una lluvia tormentosa me sorprendía en el campo.

- Ya ves. Así pues te verás en apuros, con los rayos cayendo cada vez más y más cerca de ti, mientras en tu hogar tu desgraciada madre elevará sus plegarias al cielo para que regreses sano y salvo.

- Ay, doña China, tiene usted razón - suspiré.


La dama continuó barriendo la hojarasca. Deseaba seguir conversando con ella. Pero, sobre todo, entrar a su casa.


No solamente yo, sino otros niños de la vecindad hubiéramos dado nuestra libertad por conocer el sitio donde vivía.
Doña Mercedes escribió una tiza y media de palabras en las paredes antes de morir: “Por todas partes se me aparecen los sillones cuyos respaldos se van abajo con la primera intención de mecerse, el ropero de tres lunas con aliento a polvo y cucarachas cuando abro sus puertas, la hucha en la que sólo se meten ya las arañas, los espejos sin memoria de mi rostro así como los cuadros donde una borrosidad, una bruma y una niebla pintadas por el paso del tiempo, cubre - para siempre - lo que fue un colorido paisaje de gran imaginación”.
Meter los pies en su casona y otras más del lugar, se fue convirtiendo en una perturbación y en un desafío.

¿Qué pequeño, después de todo, no se ha sentido tentado de perderse dentro de un sitio prohibido?

Algunos chicos decían que habían visto el rostro de la dueña de la dirección número 22. La de los terranovas ciegos. Ella jamás abrió la puerta delantera de su casa; mucho menos salió a la calle.


“Es una mujer fea como la propia muerte, tiene la nariz atravesada por una verruga y los ojos saltones. Le faltan los dos dientes delanteros. Una mañana se asomó por la ventana y me acusó con el dedo”, solía contar Pedro, malvado, gastado por la suciedad y travieso; acostumbraba, al sentirse ocioso y desganado, disparar su honda contra las gallinas y las guineas.

“Tiene los ojos azules y las manos largas y blancas. Cuando desata su rodete, se le cae la cabellera. No usa maquillaje, sin embargo suele ponerse una rosa oscura en el pozo de su pelo rubio. Parece estar siempre distraída y pensativa. La tristeza le desarregla la cara”, decía Blanca; era ella pecosa y su voz sonaba débil y asmática.


Así pues, como los relatos no coincidían, los demás niños empezábamos a tramar, también, por nuestra cuenta, versiones distintas (y exageradas) en torno a la aparición de la mujer en la ventana.
Las murmuraciones, por su vicio, se convertían en el motivo de las sospechas; esa circunstancia nos mantenía cautelosos a todos, pues aunque nos acusábamos de mentirosos, cada uno permanecía clavado con la profundidad de una aguja en su propio relato.

Había casas que daban la impresión de que se desmoronarían de un momento a otro.


Nos parecía que un ligero cambio de viento arrojaría al suelo sus veletas echadas a perder por la herrumbre, sus rejas sin ventanas, y sus columnas cilíndricas cubiertas por las malezas y los mucílagos.

Una, en especial, apenas podía tenerse en pie. Se nos antojaba imposible que hubiesen seres humanos viviendo dentro de aquellas paredes que parecían sostenidas sólo por el ir y venir incesante de las laboriosas hormigas. Pensábamos que los fantasmas moraban, furiosos, en ella.


Sin embargo, al echarse la fría tarde sobre el lugar, un grueso y largo humo azulado, producto de la combustión de los leños, brotaba por la chimenea, en la dirección apostada por el viento. Y a veces, ciertas veces, se escuchaban alegres notas de una capilla musical, acompañadas por un divertido coro de voces que cantaba letras populares. ¡Cómo giraba en la lejanía la tonada bulliciosa salida de aquella borrachera!
Al dar la medianoche cesaba la música.

Hubiéramos podido ser felices jugando a lo que juegan los demás niños. Y eso hacíamos, ciertamente. No había hazaña de chicos que no intentáramos nosotros. Y también, como los otros, íbamos a las clases, y nos sentábamos a hacer los deberes en nuestras casas, diariamente. El reloj de péndola de la pared se nos antojaba un dios severo hasta que su aguja quedaba clavada en el número tres y un gong de su péndulo ponía fin a nuestra esclavitud.
Al rato ya éramos los pibes ruidosos de la cuadra.


El caso es que cuando la diversión se apagaba débil, lánguidamente, posábamos nuestros ojos en esas mansiones sin jazmines, sin polen, sin aves, sin aljibe, de altas verjas convertidas en hierro con espinas de fuego bajo la luz solar, y donde la vida parecía haberse secado, perdiendo su ventilación.


Qué no daría yo, por ejemplo, por ganarme siquiera la confianza de un perro flaco y feroz que ponía diligencia en una casona de color azul, cuyas puertas y ventanas permanecían cerradas con enormes candados.
Se decían tantas y tan descabelladas historias de la casa aquella; yo las andaba repitiendo a mi madre día tras día, machacando su sesera, hasta que ella, haciéndome jurar que guardaría el secreto, me contó la verdad: “Ay, hijo mío; se ve que no conoces el sol. Dentro de esas paredes de piedras pasa sus días una afable anciana. La viuda del capitán Avellaneda es una mujer cuya salud se va diluyendo como un incienso asiático; se dedica sólo a tejer y a bordar; al fallecer su esposo juró no salir nunca más a la calle, ni siquiera para ir a misa. Dicen que borda hermosas esclavinas”.

- ¿Y cómo se puede saber si sus esclavinas son hermosas, ya que nadie puede verlas, madre? - pregunté.

Ella hizo un gesto de agotamiento con la cabeza. Se quedó observando durante un largo rato las gypsophilas del jardín del patio y luego suspiró con el suspiro de quien, viendo a las hormigas ir y venir con una hoja de ligustrina sobre sus lomos, parece perder la dirección del mundo. Se conformó, sin embargo, con esta confesión: “Pues el caso es que dicen que las prendas son preciosas; las historias contadas en este sitio están escondidas al entendimiento humano. Hijo amado, no te miento si te digo que hay mucha oscuridad por deshilar, por sacar a luz en lo que la gente habla”.

Y a modo de broma agregó: “Acaso por esa razón las mujeres matamos nuestro tiempo bordando”.


Se mantenían firmes a través del tiempo, ciertas casonas de las que se hablaba con sospecha, y que aún a la gente mayor intrigaba.


Empezaré contando que en el lugar, a las siete de la mañana, las campanas de la iglesia solían tañer, con doce golpes de badajo. Era común, entonces, que las gentes dejaran sus ocupaciones, salieran al exterior y se quedaran paradas frente a las puertas de sus viviendas, haciendo una reverencia con la cabeza.

Dos casas, una muy alta y ubicada al lado del hospicio de los albañiles, y otra, de paredes de piedra, oscura, con la forma de la sombra de la gente pasando frente al lugar, despertaban la curiosidad de los lugareños.

Sus dueños vestían suciamente, tenían la barba crecida hasta el pecho y el cabello sin cortar. Se los veía solamente cuando las campanas repicaban. Apenas terminaban de hacer la señal de la cruz, subían encima de sus escuálidos alazanes y se dirigían al galope en dirección al monte como si intentaran huir.

Usted, lector, pensará que aquella gente era ingenua al echarse a hacer conjeturas en torno a las dos casas citadas, en lugar de poner bajo sospecha a los hombres de barba larga y oficio desconocido que - también - cité. Y acaso no se equivoca. Pero no se conocía otra manera de existir ni otro modo de pensar por esos sitios, desde que las primeras casas se levantaron sobre sus cimientos y las gentes empezaron a tomar conciencia de que aquella viguería, aquellas bisagras, aquellos techos, con ellos debajo, se iban volviendo pueblo.


Por mi parte, medio sitio conocía mi casa.


Puedo jurar que los espejos estaban en regla, o sea, relucientes y limpios, para quedar a tono con los rostros alegres que lucían una barba recién afeitada y unos bigotes acabados de teñir.

La habitación destinada a las visitas contaba con un precioso cuadro ubicado en el lado izquierdo de la ventana principal. Su marco estaba recubierto de guardas y rosetas de yeso dorado. Podía contemplarse el lugar, con sus casas ilustres agrupadas alrededor de la iglesia mayor. Las moradas estaban pintadas con colores sepia, blanco y verde camalote.


Una foto de mi primera infancia, que descansaba sobre la consola del comedor, me mostraba vestido con un traje de marinero confeccionado por mi tía Consuelo.
La típica expresión de susto en mi rostro, ante el disparo del flash del fotógrafo, anunciaba el llanto amargo y desconsolado que vendría después.
Sobre una mesa de ébano se podía apreciar un jarrón de loza fina, clara y lustrosa. Las pasionarias, canelas, calas y narcisos, que diariamente se renovaban, lucían como armas hermosas en su ramo, y casi tan eternas como las casas gemelas, con sendos pararrayos, pintadas por un artista italiano ( Enzo Distéfano) en la pieza arquitectónica.

En fin, todo el conjunto (comedor, sala, pasillos, gabinete y amplias ventanas) abría suntuosamente las alas de la armonía y de la gracia; cuando mis tíos venían de la capital en tren de visita, se quedaban observando emocionados la arquitectura artística de nuestra casa; sus admiraciones pasaban por ser la rosa que faltaba para terminar de adornar el lujoso traje blanco de la morada.


Las casas de mis amigos de la infancia también tenían su lustre y su esplendor.
Lo común y lo corriente en mi hogar era, desde luego, honrar las fotografías, ubicándolas en un lugar importante de la sala, de modo que el visitante se quedara suspendido en la admiración de las facciones singulares y los abanicos de sándalo en el momento de abrirse para echar vida en los rostros de aquellas dos abuelas muertas hace tiempo.
Era considerado una especie de delito sentimental no mantener diariamente renovadas las rosas de los floreros, lujosos criaderos de mosquitos, colocados sobre las mesas de mármol.

El más distraído visitante se llevaba una impresión de colores, aromas y hasta cierto rumor, al abandonar el recinto. Y al estar ya en la calle se sentía como tocado por una flor, una corola, un cáliz, pues su cuerpo despedía un grato olor.



En los comedores lucía la luz que se metía con la corriente del aire por las ventanas abiertas hacia el patio trasero.

Cuando íbamos de travesura, mis amigos y yo, dábamos varias vueltas por el sitio, comíamos las frutas de los árboles caídas en las aceras y luego contábamos enredadas historias de moradas extrañas y misteriosas.

Nos frustraba no poder entrar en ellas. Si observábamos el buen semblante de la señora María, quien solía sacar a su lebrero, con el rabo siempre inquieto, para que aspirara un poco de calle, pensábamos que bastaría con pedir permiso a la dama para meternos en su patio. Cuántos limones bajaríamos de su limonero, en el caso de obtener su licencia.

Pero nadie se atrevía a hablar.

Yo, menos.



Y ella no era de conversar con la gente, aunque una permanente sonrisa de cordialidad, subrayada con un lápiz labial de precioso color bermejo, le daba una amigable apariencia.

Bien. Contaré ahora el caso de la casa prohibida.

Estaba edificada en lo alto de una colina. Los buitres y los cuervos solían, al mediodía, volar encima del campo en que hallaba continuidad la colina, en busca de carroñas.

La construcción era enorme; tenía un corredor que le ceñía la cintura, y el blanco de su cal acentuaba el verde de los árboles (jacarandaes, chivatos, eucaliptos, gomeros, mangales, cítricos ) que le daban sombra.
Era imposible, pensar siquiera, meterse en ella.
Una larga e infranqueable alambrada desvanecía toda tentación de pasar al otro lado; la piel de la espalda quedaría colgada de los alambres de púa en el intento suicida de cruzar aquella barrera.

En su interior vivían hombres que habían sido traídos de la prisión para pasar lo que les quedaba de su vida allí. La propiedad pertenecía a un militar adinerado que tenía amigos y algún que otro compadre en la jefatura de la penitenciaría nacional.

Aquellos infelices hacían las tareas propias de los peones de estancia. Solíamos verlos, desde la distancia, montados sobre sus caballos, cuando iban a llevar a las vacas a la aguada. O cuando las traían al estercolero, siguiendo el rastro de las boñigas. Las codornices, entonces, levantaban un vuelo escandaloso a su paso.

Alguien echó a rodar la historia de que eran hombres sin alma, y que al caer la noche, acostumbraban contar historias de jinetes sin cabeza, y de un gran baúl lleno de perlas de agua dulce custodiado por un fantasma que finalmente acabó atrapado dentro de un pequeño cofre de anillo, y de muertos desenterrados por gatos.
Decían que así, bajo el goteo de aquellos cuentos largos, terminaban quedándose dormidos frente a la fogata encendida.


Nadie sabía quién fue la persona que reveló cómo vivían aquellos forajidos, pero eso a la gente no le importaba, pues era ir contra la corriente querer saber más.

Corría la historia de que los perros, temerosos de sus puntapiés, se esfumaban en menos de un parpadeo ante el primer movimiento de una sombra.
Uno de los peones, empujado por una profunda exhalación del malsano viento norte, había dado muerte a una labradora preñada, clavando su cuchillo hasta el mango en el vientre de la bestia.


“Ya son muchos los perros en este sitio. Ellos son once y nosotros, doce”, dicen que dijo entre maldiciones; ninguno de sus compañeros pareció darse por enterado.

Se contaba que solían tocar la guitarra junto al fogón, al caer el anochecer, y aparecer los primeros cocuyos. Y que mientras mateaban, al amanecer, antes de salir en dirección al campo, juraban que no era cosa de hombres quedarse indefensos. Y que había que matar, pues.

Zoilo, el de mayor edad, había asesinado a una mujer, para robar sus joyas (un dije, collares de familia, pulseras y medallones de oro ). La hija de la infortunada, al encontrarse cara a cara con el ladrón que se daba a la huida, se apoderó de un cuchillo de mesa y alcanzó a darle un tajo profundo en la oreja y en el ojo izquierdo. Cayó después abatida por el disparo del revólver de Zoilo.


El asesino se jactaba de tener un solo ojo. Se envanecía, pues, en su aspecto mitológico de cíclope.
En su fealdad de gente malvada y en el limbo de sus destinos torcidos por su arma disparada fatalmente al pecho de un hombre, aquellos individuos hallaban motivo para estar serios, cabizbajos y pensativos. Y para mantener el ceño enjuto.

Era humanidad que no sabía leer ni escribir. Y que bebía de cuando en cuando, alguna caña, pero siempre se mantenía en el límite de la conversación de los hombres que no están demasiados bebidos para ponerse alegres e irse de risas y de tomaduras de pelo.


Solía mirar la casa prohibida con admiración. Y no porque en su interior vivían asesinos. La admiración salía de mis adentros pues aquellos seres humanos nunca obtendrían su libertad. Jamás llegarían a conocer la existencia, ocupada y despreocupada, de cuantos vivíamos en el otro lado de la alambrada.
Sólo para nuestras almas sonaban las campanas.


Me inspiraban respeto esos individuos de quienes tenía solamente la visión lejana de un sombrero llevado por el viento.
A las cinco de la tarde iban, montados sobre sus caballos, a traer las vacas de la loma verde en pastura para meterlas en el corral.
Eran de lanzar gritos al aire como si fueran disparos.

Hubiera dado todas mis piedras (algunas como granizo grueso) de colección, y mis esculturas diseñadas en yeso de Guillermo Tell y de Moisés salvado de las aguas, por oír su conversación. Mi morada misma por observar sus ojos y hacerles un guiño, una apuesta, un desafío. A decir verdad, trabar amistad con un asesino me convertiría ante mis amigos en dios.


Rosa, una niña pecosa de trece años, se enamoró de uno de esos hombres. El muchacho que encandiló su corazón tenía dieciocho años y montaba un caballo chusco, brioso, renegrido, de cerdas y crines espejeantes. Acostumbraba acercarse a un árbol de tamarindo, plantado a sólo diez metros de la alambrada. Nadie podía estar enterado de su rostro. Tampoco Rosa. Sin embargo, ella crecía para él. Calzaba sandalias blancas y su figura llamaba la atención de las gentes pues tenía el cabello del color del trigo rubión, liso y largo, a la medida de su vestido de tafeta que cubría sus rodillas.

Solía caminar con el cuidado de quien no quiere alzar arena con sus zapatos, a pasos de aquellos alambres de púa. A las cuatro de la tarde, Rosa era la imagen del viento agitando la cabellera de una mujer.
El joven, dicen, sabía de aquel querer. Vestía camisa blanca, un pañuelo rojo al cuello, y pantalones de los que habitualmente visten los peones. Montado sobre su caballo negro, despejaba de codornices el pastizal, pues le gustaba galopar enfurecido. La niña le contagió la pasión, la vehemencia, la perturbación, cuando aun lloviendo, o cayendo una garúa impertinente, o desmoronándose un sol de fuego sobre la tarde, se acercaba a la alambrada.

Rosa estaba todos los días de su vida, a la hora en que las campanas de la iglesia daban las cuatro de la tarde, en el sitio. Jugaba al “cierra tu casa” con las hojas sensitivas.
El diablo perdía su paz deseando saber qué pensaban del idilio los asesinos. ¡Quién pudiera conocer cuantas cosas decían o callaban, mientras arrojaban leños de árboles de paraísos y de gomeros al fogón encendido!

Hubo contagio de espina con sangre. Él venía a todo galope, sin aparejo, dando latigazos al caballo, que relinchaba, enojado, hasta el tamarindo. Se quedaba durante un largo tiempo contemplando a la niña. No podía saber, desde luego, de qué color eran sus ojos, cómo eran sus formas, hasta dónde le llegaba la cabellera, qué especie de flor iba deshojando.
Cuentan que una tarde de octubre ella le dejó una carta. Y en la carta le pedía, por amor a su madre, que se escaparan. Ya se sabe que a las mujeres, así como a los caballeros, cuando se enamoran, les viene la idea de fugarse, y son de poner cruz a la fecha de la fuga pasando las noches en vela pues en el sacrificio se apasionan.

“Fugarse es lo mejor que tiene el amor”, solía repetir, melancólicamente, mi madre a sus amigas, mientras tomaba un té de un misterioso color verde botella, muy bueno para combatir la litiasis.

Un día desapareció del lugar. Nadie supo nada de la chiquilla. Ni sus padres, siquiera.


Dos versiones corrieron al tercer día de su desaparición, pero ninguna de ellas parece acercarse a la verdad. La una sostenía que cruzó la alambrada, una noche oscura, de ocultación del satélite lunar tras la mampara del Sol.
Es posible.

La otra cuenta que desapareció y nada más.


Cierto es que algunas mujeres contaban que solían divisar a la niña montada sobre un zaino, con un niño pequeño en los brazos, en los alrededores de la colina.

Sin embargo, los hombres suelen comentar que a las mujeres no hay que prestar oídos pues acostumbran narrar las historias del modo y de la manera que querrían que ocurriese, porque quieren envanecerse de los finales felices.


Quien dijo verla en ese pueblo donde la gente tiene el mal hábito de decir “Dicen que ...”, miente, miente, miente.

Jamás se supo nada.

Pero pasó el tiempo. Mucho tiempo. Demasiado.
La casa permanece en su sitio. Tiene el aspecto de una casona por cuyos cimientos sube, lo mismo que la hiedra, la lepra de la humedad.
Hace pocos días, se vino abajo un eucalipto, que saneaba una zona pantanosa, desmoronándose sobre su enclenque tejado.
Buscaban a un médico para salvar la vida de Zoilo; tenía la cabeza rota; un gajo del árbol cayó sobre él.

Paré la sangre del accidentado. Los asesinos, mientras me observaban pasar una mixtura de desinfectante y cicatrizante sobre su cráneo y cubrir con un esparadrapo la herida, parecían sofocados por el paso tan cuidadoso, tan lento, tan solícito, de mi auxilio.
No veían la hora de que me marchara del sitio. A los desconocidos se desprecia, aun cuando vengan a ofrecer sus mejores servicios y atenciones.

Creí ver a una mujer. Estaba de espaldas. Habría dado mi existencia porque aquella figura volviera el rostro hacia mí. Distinguiría el rostro de Rosa, a pesar de los años que ya han pasado desde su desaparición.

Pero aquella mujer, de ser quien creía que era, no se mostraría a un intruso.
Pertenecía a la fila peligrosa de quienes son tachados después de haberse perdido su paradero.

Cuando regresé me invadió la tristeza.
Ahora se me hace hábito echar una mirada, cada atardecer, al sitio. Cierto es que la morada ya no es la misma. Y que los asesinos han envejecido, como yo, como la gente del lugar.

No hay mayor dicha en los últimos días de mi existencia, que ver caer el sol sobre la copa de sus árboles donde asoman las flores rojas y blancas, al clarear el día.
Y sentir el crepúsculo vagar entre sus plantas gramíneas.

Hasta el ladrido de sus perros inquieta alegremente mi corazón.

Una señal de vida de la casa prohibida me recuerda, diariamente, que sigo vivo.

Resumen de la editorial: "Después de ser «marcada», la joven Zoey se une a La Casa de la Noche, una escuela donde se entrenará para convertirse en un vampiro adulto. Eso, si consigue superar el Cambio; y no todos los marcados lo logran. Es un rollo comenzar una nueva vida, en especial lejos de sus amigos. Además Zoey no es la típica iniciada. La diosa vampira Nyx la ha elegido como alguien especial. Pero no es la única iniciada de La Casa de la Noche con poderes especiales. Cuando descubre que la líder de las Hermanas Oscuras, el grupo de élite de la escuela, abusa de los dones concedidos por la diosa, Zoey debe buscar en su interior el valor para abrazar su destino... Con algo de ayuda de sus nuevos amigos vampiros. Marcada es una novela de romance paranormal y fantástico."

A pesar de que había leído buenas críticas sobre esta saga, ya os digo que a mi no me ha gustado demasiado... O mejor dicho, la historia está bien pero los detalles fallan.

La historia está a medio camino entre Harry Potter y Crepúsculo. Zoey, una chica a la que le aterra pensar que es diferente a sus amigos (o mejor dicho, que sus amigos piensen que es rara) y con una familia en la que no encaja (claro, que tampoco hay que reprochárselo, porque vaya tela con la familia...) de pronto es marcada como vampiro y debe cambiar de vida. En este libro nadie se convierte en vampiro por un mordisco, sino porque alguien llega a tu instituto por la mañana, te señala y a voz en grito en el pasillo te dice algo como "¡felicidades, acabas de convertirte en vampiro!", pero más tétrico. Y de paso, te deja un dibujo en medio de la frente, al estilo de la cicatriz de Harry Potter pero más cool: una media luna de color zafiro (o sea, azul). Y esa marca significa que o te vas a vivir a La casa de la noche (internado también muy cool, aquí todo es muy cool) casi inmediatamente, o para mayor dramatismo, mueres. La finalidad del colegio es aprender a ser vampiro, sus rituales, sociología y pasar el tiempo hasta que se hace el cambio definitivo a vampiro. O no, que no todos hacen el cambio, algunos mueren antes...

Para Zoey todo ésto es estupendo, ya hemos dicho que en casa no le va muy bien, y aunque sus padres se oponen de plano porque es una vergüenza para ellos y toda la culpa de lo que ha pasado según dicen es de ella, y es más, llegan a encerrarla a su habitación y convocar una reunión de los altos mandos de la comunidad religiosa local para tratar esta ignominia... tranquilos, que no pasa nada. Ella se escapa por la ventana, se va a la casa y ya está. Ni van a buscarla ni ocurre nada más...

Por el camino pasa a visitar a su abuela, la más normal de la familia. Es india, aquí no hay lobos pero sí espíritus. A Zoey la visitan sus antepasados, que la ponen en contacto con Nyx, la diosa vampiro, que modifica su marca por la que tienen los vampiros tras el cambio. Por supuesto es la única en el colegio que tiene esta marca, salvo los profesores. Si no quieres taza, taza y media...

Gracias a esta marca la Sacerdotisa de la casa, guapísima, encantadora, perfecta en todos los sentidos, decide ser su tutora y la anima a participar en el grupo de Hijas de la noche, que hacen rituales a la diosa y son más o menos el grupo de las guays del colegio.

Todo ésto que os estoy contando pasa en las primeras cincuenta páginas, no vayáis a pensar que os estoy contando medio libro, que no... Así que sigo, que llegamos a conocer al resto de personajes.

Y ahora que entra en juego el grupo de Hijas de la noche hay dos personajes importantes que Zoey va a conocer: la líder del grupo, rubia, guapa, con carisma, vamos, como una cheerleader pero que en vez de pompones tiene rituales, y que como colofón, se llama Afrodita, y su novio, Erik Night, megaguapo (con este libro no puedo utilizar términos menos cool, pero tranquilos, que no usaré chupiguay), con carisma y que arrasa en los torneos de teatro. Es decir, la versión más intelectual de un quarterback.

¿Y cómo los conoce? Zoey se los encuentra en un blow job (a partir de las doce de la noche el término cambia...) en el pasillo. Eso sí, desde el primer momento y aunque Erik está ocupado, ya se nota que se fija en Zoey y que va a haber tema. Es como las películas de suspense de sábado a las 16:00 en televisión, que con diez minutos de película ya sabes quién será el malo, quién se llevará a la chica y quién será el amigo muerto... Pues aquí, lo mismo...

Más personajes, los amigos de Zoey. Obviamente no se puede dejar sola a nuestra protagonista, con lo que la agobia a la pobre estar sola y ser diferente... No hay problema, porque enseguida se hará íntima de un grupo. Cuando digo enseguida me refiero a minutos. Más quisieran los de Hombres, mujeres y viceversa tener este tipo de flechazo instantáneo...

Damien, el chico gay. Acabo de darme cuenta de lo políticamente correcto que es este libro en cuanto a sus personajes... Bien, no es el típico amigo gay de todas las novelas románticas. Damien no es divertido ni tiene un sentido irónico de ver la vida, sino que se dedica a corregir a sus amigos en la forma de hablar y utilizar palabras que solo él y quién puso la primera piedra de la RAE deben conocer.

Las gemelas, que no son gemelas. Es más, una es blanca y la otra mulata, son de ciudades diferentes, no han nacido en el mismo día ni son familia, pero en el momento que se conocieron se dieron cuenta de que eran almas gemelas. Y hacen esas cosas típicas de los dibujos animados como que una complete la frase de la otra, o digan cosas a la vez... Nunca lo he visto en directo, ¿alguien sí?

Y Stevie Rae, la chica de Oklahoma que viste como un vaquero (tiene una lamparilla en forma de bota de vaquero en su habitación) y que parece que no ha salido de su granja nunca.

Ya veis, un grupo muy variado.

Más cosas, ya en general en el libro.

Creo que las Cast intentan crear todo un mundo alrededor de los vampiros, y lo digo por las marcas, los rituales, los "poderes especiales" de los vampiros, la diosa... Bien publicitado podría dar lugar a un fandom importante (no he comprobado si ya existe, la verdad).

Pero a ver... es una sociedad matriarcal, las mujeres son las importantes y los hombres están de adorno. ¿Por qué entonces los protectores son hombres? ¿No aprendieron nada de las amazonas?
 
Y otra cuestión es el sexo. Cuando comencé a leer el libro me dije "hombre! este no es como Crepúsculo". Craso error, sí, lo es. O no, según qué capítulo leas. Porque hay dos tendencias muy claras en el libro y que no pegan mucho: libertad sexual y el sexo es malo. Ni tanto ni tan calvo, ¿no os parece?

Así que sobre este tema tenemos una protagonista que no es muy coherente. A lo largo del libro la protagonista nos soltará un par de parrafadas (que no monólogos) sobre lo guarra que eres si te acuestas con tu novio cuando "solo" llevas con él un año de besos castos. Ojo, que tampoco quiero poner con ésto una fecha límite, cada uno a su ritmo, sean dos meses o dieciseis años... pero digo yo... ¿hacía falta el rollo moralista? ¿por qué caer en ese tipo de moral "si haces lo que yo pienso eres genial, si no eres el demonio"? ¿Dónde queda lo de respetar a los demás? y si además llegais al tercer libro pensaréis ¿pero ésto qué es????? ¿y todo el rollo moral del primer libro????? A la protagonista se le van las convicciones por el retrete cuando le dicen un par de poesías al oído. Triste, pero bueno, todos hemos hecho tonterías... Pero como esto es un libro y no os estoy relatando la historia romántica de mi vecina del quinto, pues la verdad, me cabrea.

Otra rollo moral: fumar porros es malo. Y como no he fumado en mi vida y que me presionaran para hacerlo no sirvió nunca para motivarme os diré: no fuméis, es malo. Pero el modo de decir ésto mismo en el libro es tan cargante que en realidad te dan ganas de liarte la piel de una manzana, fumártela y decirle al libro (o a los dragones rosas que sobrevuelen tu salón, lo que sea) "¿y ahora qué, eh?". A veces se pone tanto énfasis en decir que algo es malo que lo único que hace es animar a la gente a hacerlo...

Con lo que os estoy contando imagino que pensáis que Zoey es un poco mojigata... Bueno, pues depende, porque para hablar mal y soltar tacos es única... He tenido entre mis manos una copia en inglés y una copia en español no de España, y ahora conozco una cantidad curiosa de formas de decir "mierda". Tampoco habría pasado nada si no fuera tan educativo, que con tanto término no se consigue la imagen de una Zoey más moderna o más guay, solo más basta.

Por lo demás, y volviendo al principio, es un Harry Potter en chica y en vampiro. Tendrá que enfrentarse a los malos y superar las dificultades gracias a sus nuevos poderes. Y la nueva forma de presentar a los vampiros es muy original y el libro es fácil de leer. Pero tenéis que saltaros estos detalles que os he contado... La saga tiene ocho libros, yo he llegado al tercero a ver si la cosa mejoraba y porque ya los tenía en el ereader, pero ahí me voy a quedar...

En fin, no os digo que si a pesar de lo que os cuento lo queréis leer os lo descarguéis pero sí que no es ético hacer pagar por ésto los más de 16-18 euros que cuesta cada libro (48-50 si queréis comprar los tres juntos en una cajita de cartón... que digo yo, qué caro está el cartón... y aparte ¿qué haces con el resto de libros de la saga? ¿para qué querría alguien tener tres libros en una caja de cartón abierta, ni siquiera debería llamarlo caja, y los otros 4-5 libros a su lado sin nada?)

Si lo deseas, puedes descargar las primeras páginas del libro reseñado hoy: Marcada - La casa de la noche. Haz clic sobre el icono que te interese (o pulsa el botón derecho de tu ratón y selecciona Guardar enlace como)

 

Ya que hoy la reseña va de vampiros y que estamos saturados rodeados de escenas de Eclipse y me han pasado ésto hace poco al mail, os lo pongo, a ver qué os toca. A mi irónicamente me dice que va a venir Buffy una noche por mi casa. La verdad, siempre preferí a Willow...

 

Test ¿Vampiro, licántropo o un simple humano?


1- ¿Cuál es tu color preferido?

a)   rojo sangre.
b)   negro noche.
c)   ¿y a ti que te importa?

2- ¿Qué prefieres el frío o el calor?

a)    el frío
b)    el calor
c)     ni uno ni lo otro, yo prefiero estar en un sitio que este templadito.

3- Oyes gritos de socorro provenientes de un edificio en llamas, ¿Qué harías?

a)  Llamaría a los bomberos y me mantendría a una distancia prudente de las llamas.
b)   Como los bomberos tardarían en llegar me adentraría en el edificio con el fin de ayudar a la portadora de la voz.
c)    Me quedaría mirando a las llamas, embobado, sin hacer absolutamente nada.

4-  En un libro ¿Qué papel desempeñarías?

a)   El malo inmortal que está obsesionado con la sangre y la dominación del mundo.
b)  El pobre héroe que sufre una terrible maldición que le obliga a hacer atrocidades.
c)     Sería el héroe al estilo Hancock, claro está.

5-  ¿Qué haces en tus tiempos libres?

a)    Me dedico a leer libros y escuchar música.
b)    Voy a la calle a hacer ejercicio o a estar con los amigos.
c)    Me vicio a la consola, solo me falta un nivel para pasar Final Fantasy.

6-  Desde hace unos años te gusta una chica o chico de tu misma clase, la cosa es que ese amor te corresponde ¿Tú qué harías para asegurar su amor?

a)  Le escribiría cientos de poesías declarando mi amor incondicional hacia el ella/él, así conseguiría enamorarla con mi lado sensible. ¿A que soy un encanto?
b)  Le ofrecería una entrada para el concierto del canto del loco con la única condición de ir acompañado de mí así mataría a dos pájaros de un tiro, él/ella iría conmigo y vería el concierto.
c)   No soy el tipo de personas que se andan por las ramas,  mi táctica sería preguntarle si quería salir conmigo, y que salga lo que dios quiera.

7-    Hace un par de meses participaste en un concurso literario, que lo diste por perdido. Pero hoy ha llegado una carta en la que dice que eres el ganador del concurso literario. El premio que has ganado consiste en un viaje de una semana con todos los gastos pagados al lugar que quieras, pero ¿a dónde iras?

a)    Probablemente iría a Transylvania a conocer  el castillo del grandioso conde Drácula.
b)     Prepararía la maleta a todo correr y cogería el primer avión a Miami beach para estar todo el día surfeando y tomando el sol en la playa.
c)    Me marcharía a Nueva York para andar por la calle de las estrellas de Hollywood e ir a Las Vegas para jugar en el casino.

 

Mayoría a: Vampiro. No te extrañes si un día de estos aparece Buffy caza vampiros  en tu casa con la intención de convertirte en polvo.
Mayoría b: Licántropo. ¡Pero aparta tu morro del la comida para chuchos! Ahora entiendo por que apareces siempre en la casa con la camiseta hecho una mierda.
Mayoría c: Humano. Lo más probable es que seas humano hasta la médula.

De paseo por algunos blogs tecnológicos me he enterado de una noticia que algunos esperábais con ganas: llegan los ereaders con color.

Qualcomm está trabajando, según leo, con pantallas con tecnología similar a la tinta electrónica, IMOD. Son pantallas reflectivas sin retroiluminación, es decir, reflejan la luz ambiente de modo que aparecen los colores en la pantalla, pero lo hacen sin que se produzcan reflejos.

El prototipo que han mostrado tiene una pantalla de 5.7 pulgadas, es capaz de reproducir vídeo (a baja velocidad, está en vías de mejora) y tiene un consumo de batería mucho menor que las pantallas OLED (que por ejemplo utilizaría el ereader enrollable eRoll) o IPS (como la del iPad)

Si el color ha sido muy demandado especialmente por los lectores de comics y de revistas, la posibilidad de ver vídeo también llegaría en un buen momento, ya que se empiezan a lanzar al mercado libros enriquecidos con vídeo y audio, enfocados principalmente al iPhone y el iPad.

Todavía no hay fecha concreta pero parece ser que podemos esperar la puesta a la venta para finales de este año. Citando a Xataka: "a finales de 2010 tienen previsto empezar a comercializarlo en dispositvos PDA y e-Readers para más tarde, el año siguiente o de cara más hacia 2012, hacer el paso hacia los smartphones , smartbooks y reproductores de vídeo de bolsillo."

Para que os hagáis una idea de cómo puede ser os dejo un vídeo del prototipo de hace unos meses



Si queréis leer los datos técnicos o ver más imágenes, podéis hacerlo en el post de Xataka o en la propia web de Qualcomm (en inglés).

 

(Visto en Icanhasinternets)

Mi alma incompleta te añora,
pero ha decidido cambiar
el sayo de penitente
por un traje de fiesta.
Dejar de auto flagelarse
de caminar descalza.
Besa su lado roto
con ternura y paciencia.
Ahora sabe porqué siempre
será anhelo en búsqueda:
Le faltas para sentirse entera.

Pero tú eres aire.

Según leo en Aemes, la Universidad Politécnica de Madrid ha llegado a un acuerdo con Luarna Ediciones y Star TIC Innovación para impulsar el uso de los libros electrónicos entre los estudiantes. Gracias a este acuerdo los alumnos podrán solicitar el préstamo de un ereader booq durante dos semanas, con acceso a más de mil títulos de literatura clásica.

El acuerdo se enmarca dentro del proyecto “Nosólotécnica”, una iniciativa de la Biblioteca Universitaria de la UPM y de la Fundación General UPM para el fomento de la lectura.

Según informa Antonio Quirós, Consejero Delegado de Luarna Ediciones, el proyecto está teniendo gran éxito y ya cuenta con una larga lista de espera para que los alumnos puedan probar el acceso a la literatura en un lector digital.

Booq no es el único ereader que distribuye Luarna. También son los encargados de la distribución, entre otros, del Iriver Story, que además de las funciones propias de un lector incorpora grabadora de sonidos y soporta archivos de office (doc, ppt, xls) o del recién llegado booq Avant, el primer lector con Wifi y pantalla táctil capacitiva (AUO + SiPix), que provoca menos reflejos que las pantallas táctiles conocidas.

En cualquier caso, sea gracias a un dispositivo u otro, esta iniciativa es un primer paso hacia la digitalización de las aulas, aunque algunos editores califican la implantación del libro de texto digital de "imposible y una tontería".

En cuanto acaba el libro y lo cierra ya lo ha olvidado por completo. De modo que observa un instante la cubierta, con curiosidad, y acto seguido busca la primera página y empieza a leerlo.

(Este microrrelato se escribió para un imán de nevera)

Un vídeo divertido para este viernes

 

Resumen de la editorial: "Enero de 1946: Londres emerge de las sombras de la segunda guerra mundial. La escritora Juliet Ashton encuentra la carta de un desconocido, un nativo de la isla de Guernsey, a cuyas manos ha llegado un libro de Charles Lamb que perteneció a Juliet. A medida que Juliet y el desconocido intercambian cartas, ella se queda atrapada en el mundo de este hombre y sus amigos, que resulta ser un mundo maravillosamente excéntrico."


Leer este libro ha sido para mi muy especial. No había oído hablar de él hasta hace poco, en el que las compañeras de un foro que visito habitualmente lo propusieron para el club de lectura mensual. Reconozco que me llamó la atención por el título, pero digamos en mi favor que ¿a quién no le llamaría la atención un título tan largo y curioso? Imposible olvidarlo una vez que se escucha... Y si veis la portada, tan llamativa, menos aún.

Una vez que lo tuve entre mis manos aún me sorprendió un poco más: es una novela epistolar. Nunca había leído ninguna, no me interesaban demasiado, pero este libro ha sido un grato descubrimiento.

La novela comienza en la figura de Juliet, escritora que se hizo famosa como columnista en The Spectator y que se encuentra en plena gira de promoción por el Reino Unido. A su lado se encuentran su mejor amiga y su editor, que mantienen con ella una estrecha amistad y que le dan ánimos y consejos a través de sus cartas, dotadas de un cierto humor y de un toque de cordialidad que solo se consigue con las personas que de verdad conocen el interior de uno (normalmente, mejor que uno mismo).

En esos días surge un nuevo destinatario para sus cartas. Dawsy Adams, granjero criador de cerdos de la isla de Guernsey le escribe de uno de sus libros, pero no uno escrito por Juliet, sino uno que perteneció a Juliet.

La historia transcurre en 1946, unos meses después de finalizar la segunda guerra mundial. En esa época Londres estaba destruida en buena parte debido a los bombardeos, el ánimo general era triste, los habitantes lloraban a sus familiares desaparecidos o muertos y Juliet había tenido que vender algunos libros para poder subsistir.

Uno de ellos le llega a Dawsy, que lo lee en su grupo literario, formado por otros granjeros de la isla que dejan sus quehaceres diarios para dedicar unas horas a un buen libro.

Estos detalles consiguen ganarse la simpatía y la curiosidad de Juliet, que a partir de entonces mantendrá correspondencia con todo el grupo. Los ganaderos le irán contando su día a día, sus preocupaciones, sus actividades, y se establecerá una relación muy especial entre todos ellos.    

Como veis el libro relata una historia original en un tiempo ya tratado en multitud de novelas. Es fresco, imaginativo, lleno de detalles divertidos y situaciones peculiares.

Y los personajes tienen mucha presencia, al ser sus propias cartas las que hacen que la trama se desarrolle. Imposible no fijarse en Isola o Kit, o en ese grupo que sobrevive a la guerra agarrándose a las páginas de un libro. Y aunque en algunos casos la aparición es fugaz, ninguno pasa desapercibido.

Si nunca habéis leído una novela epistolar, o si estáis cansados de leer siempre lo mismo, tal vez este sea el libro que estábais esperando. Para mi sí lo ha sido.

Si lo deseas, puedes descargar las primeras páginas del libro reseñado hoy: La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey. Haz clic sobre el icono que te interese (o pulsa el botón derecho de tu ratón y selecciona Guardar enlace como)